Kära du allt kommer att visa sig att läsa online. "Du kommer att lyckas, min kära" Agnes Martin-Lugan. Om boken "Du klarar det, min kära" Agnes Martin-Lugan

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 12 sidor) [tillgängligt läsutdrag: 7 sidor]

Agnès Martin-Lugan
Du kommer att lyckas, min kära

Guillaume, Simon-Aderou och Remy-Tariq som gör mig glad

Agnes Martin-Lugand

Entre mes mains le bonheur se faufile

Översättning från franska Natalia Dobrobabenko

Konstnärlig design och layout av Andrey Bondarenko

Kapitel först

Lycka är förkroppsligandet av barndomsdrömmar i vuxen ålder.

Sigmund Freud

Den bästa outfiten för en kvinna är hennes älskade mans kramar.

Yves Saint Laurent

Som alltid på söndagar ville jag inte gå. Som alltid på söndagar stannade jag så gott jag kunde. Vad är poängen? - Iris! ringde Pierre. – Är du snart?

– Ja, jag är på väg.

- Kom igen, vi är sena.

Varför är min man så sugen på att äta middag med mina föräldrar? Jag skulle ge vad som helst bara för att komma undan. Det enda pluset är att du kan bära en ny klänning. Jag avslutade den igår kväll och jag gillade den. Jag försökte så mycket som möjligt för att inte glömma hur man syr, för att inte tappa mina kunskaper. Dessutom, när jag sydde, glömde jag allt: om det dödligt tråkiga arbetet på banken, om den dagliga rutinen, om det faktum att min man och jag inte längre sover tillsammans. Jag tappade känslan av att jag levde i halvsömn. Tvärtom kände jag mig levande: när jag arbetade tillsammans med min symaskin eller gjorde skisser av modeller, lät musik i min själ.

Jag tog en sista titt på mig själv i spegeln och suckade.

Sedan gick hon ner till Pierre i korridoren, där han tryckte på knapparna på telefonen. Jag stannade en sekund för att titta på honom. Jag har känt honom i nästan tio år. Sedan dess har hans söndagsklädsel inte förändrats av ett hårstrå: en skjorta av "gunny", linnebyxor och eviga topsiders.

"Jag är här," sa jag.

Han ryste som om han blivit tagen på bar gärning och stoppade ner mobilen i fickan.

"Äntligen," muttrade han och drog på sig sin jacka.

Titta, jag slutade igår. Vad tror du?

"Mycket vackert, som alltid.

Pierre hade redan öppnat ytterdörren och gick mot bilen. Han tittade inte ens på mig. Som alltid.

Exakt 12.30 stannade vår bil framför mina föräldrars hus. Pappa öppnade dörren. Pensioneringen gjorde honom ingen nytta, han gick upp i vikt och söndagsslipsen grävde nästan in i halsen. Han skakade hand med sin svärson, kysste mig hastigt och tog genast med Pierre in i vardagsrummet, till en flaska traditionellt portvin. Jag gick också in i vardagsrummet för att säga hej till de äldre bröderna, som redan hade startat det andra glaset.

En av dem lutade sig mot spisen, den andra läste en tidning i soffan, de diskuterade politiska nyheter. Sedan gick jag till kvinnokvarteret – till köket. Den förklädesbärande mamman såg, som hon gjort de senaste fyrtio åren, söndagens lammstekt i ugnen och öppnade burkbönor. Svärdöttrarna bjöd på middag åt sina barn. De minsta brösten, och de som är äldre, bröt sig ifrån semester maträtt- potatiskroketter med kallkokt fläsk - att smälla till din moster. Jag började hjälpa min mamma genom att torka sallaten och förbereda vinägerdressingen, lyssna på de tre skvallra om Madame X, som gjorde en skandal på apoteket, och om Monsieur N som fick diagnosen prostatacancer. Mamman upprepade flera gånger: "Jag skulle skämmas, de beter sig inte så" och "Det är problemet, så ung ...". Jag höll tyst: Jag hatar skvaller.

Jag fortsatte att vara tyst vid middagen, som, som alltid, dirigerades av min far. Då och då sneglade jag på Pierre - han kände sig som en fisk i vattnet i min familjs krets. Jag var uppriktigt sagt uttråkad och tynade. För att ha lite kul serverade jag på bordet, som tidigare, när jag var "den enda tjejen i huset". Dock inget förvånande, på grund av alla närvarande är det bara Pierre och jag som inte har några barn. När jag kom tillbaka till bordet med en ostbricka vände sig en av svärdöttrarna till mig: – Du har en cool klänning, Iris! Var köpte du?

Jag log mot henne och kände till slut hur Pierre tittade på mig.

– På min egen vind.

Hon rynkade pannan.

- Jag gjorde det själv.

”Åh ja, jag glömde att du vet hur man syr lite.

Jag ville svara att hon inte var den enda som var så glömsk, men jag höll tillbaka mig. Jag hade ingen lust att göra en skandal.

– Lyssna, du har en riktig talang, jag är i chock! Du kanske kan ge mig något också?

– Om du vill kan vi diskutera det senare.

Hennes önskan att bära klänning kom dock från miraklens rike. Bildförändringen av svärdottern skulle kunna ses som en utmaning som jag skulle se det som en ära att anta. Trots allt gömde hon sig oftast under hennes magnifika former - en gåva av flera graviditeter vida byxor och tröjor en storlek för stora.

Det var en kyla från tystnaden som rådde vid bordet, och jag föredrog att sätta mig ner och sluta prata om detta ämne: att möta en trasig dröm var inte lätt för mig.

"Det är dock synd att Iris inte gick i sin skola," sa min storebror.

Jag lade ner mitt glas innan jag ens hann ta en klunk och kisade mot honom. Han såg ut som en man som utbröt fel sak. Jag vände mig till mina föräldrar - de visste inte vart de skulle gå.

Vilken skola pratar du om?

"Du missförstod", sa mamman. "Din bror sa just att du kunde bli framgångsrik på det området.

Jag flinade.

– Jo, ja, mamma, du stöttade mig mycket i mina ansträngningar, det kommer jag aldrig att glömma!

Det kändes som att jag kastades tillbaka tio år. Jag gjorde en outfit till henne. Jag tror att om hon hade slagit mig då så hade jag inte gjort så ont.

"Iris, vill du att jag ska ha den här trasan på din brors bröllop?" Vem ska jag se ut som? - hon kastade mig i ansiktet och kastade klänningen på en stol.

"Mamma, prova åtminstone," bad jag. - Jag är säker på att det kommer att passa dig väldigt mycket, jag har lagt ner så mycket tid på det ...

- Ja, vad hände? Det skulle vara bättre om du ägnade den här tiden åt att studera inför prov.

- Kom igen, berätta för henne. Preskriptionstiden har gått ut, och detta kommer inte att förändra hennes liv på något sätt!

– Kan någon förklara för mig vad det handlar om? Jag blev nervös och hoppade upp från bordet. - Pappa? Mor?

Tvärdöttrarna tittade frågande på varsin man och ställde sig också upp. Av en lycklig slump behövde deras barn akut mödrar. Här reste sig också Pierre, kom fram till mig, lade armen om mina axlar.

"Lugna dig", viskade han i mitt öra och vände sig sedan mot de andra. – Vad är det här för historia?

"Okej, jag ger upp", meddelade den äldre brodern, efter att ha sett till att det inte fanns några barn kvar i matsalen. "Iris, efter handelsskolan sökte du till en syskola utan att säga ett ord till någon, eller hur?"

- Hur vet du? Och vad spelar det för roll, de accepterade mig fortfarande inte.

"Du bestämde det för att du inte fick något svar. Det är här du har fel...

Min hals drogs ihop och jag darrade.

- Accepterat, men det var dolt för dig.

Min brors röst tog sig fram till mig genom dimmans slöja. Han sa att föräldrarna öppnade brevet och fick reda på vad jag höll på med bakom deras ryggar. Och så tänkte jag att efter att ha tagit examen från denna jäkla handelsskola, där de knuffade mig med våld, spottade på att jag gnällde om symaskiner och modehus dag och natt, så hade jag rätt att göra det jag gillar. Till slut var jag redan vuxen och tänkte inte fråga dem. Men som det nu visar sig blev allt annorlunda: de läste i hemlighet brevet och brände det. De förrådde mig. Det kändes som att jag blivit överkörd av en vägvält. Mina föräldrar stal mitt liv. Mina knän gav vika och jag kunde knappt hålla tillbaka det böljande illamåendet. Men sjukdomskänslan gick snabbt över, han ersattes av växande ilska.

"Jag är ledsen, vi borde ha ingripit då..."

Jag brydde mig inte om brödernas ursäkter! De har inte upplevt föräldrarnas auktoritarism på den hårda vägen. För det första för att de är pojkar. För det andra valde de juridik och medicin, vilket var i linje med vår familjs idéer om en värdig karriär. Jag vände mig till mina föräldrar, redo att bita, för att klänga mig fast i halsen.

- Hur kunde du? Du... du... Det är vidrigt!

"Ditt skifte till sömnad har alltid varit roligt," svarade min far kallt. "Hur kunde vi låta dig bli sömmerska i en fabrik?"

– Efter den här skolan skulle jag inte ha kommit till fabriken! Och även om det gjorde det, vad då? Jag gillar det! Vanliga arbetare passar inte din smak? Du hade ingen rätt att ingripa, att göra ett val åt mig, att bryta allt ...

Alla dessa år tillskrev jag misslyckandet till min egen medelmåttighet. Hon tyckte att jag var klumpig och inte hade en enda förmåga att sy. Men ändå fortsatte hon att sy och försökte förbättra sig. Och nu visar det sig att jag verkligen skulle kunna åstadkomma något. Om det inte vore för dem skulle jag inte bo på en bank just nu!

- Det är det, Iris, nog! utbrast mamma skarpt. - Hur gammal är du?

"Du slår alltid ner mig med flit!" Jag skrek. Du trodde aldrig på mig!

Vi ville det bästa för dig. Du var alltid i molnen. Hur kunde vi låta dig göra detta sex månader före bröllopet? Dagen är bestämd, inbjudningarna är tryckta, klänningen är beställd...

"Pierre, kära, du borde vara oss tacksam", ingrep min far.

”Dra mig inte in i den här smutsiga affären och räkna inte med min tacksamhet. Hur kan du förråda ditt barn? Nämnde du äktenskap? Så vi var tvungna att diskutera den här frågan tillsammans, Iris och jag. Du hade då inte längre rätt att bestämma åt henne. Det blev mitt ansvar, min roll.

Jag tittade på Pierre. Det var stunder som dessa när jag kom ihåg hur mycket jag älskade honom. När han skyddade mig. När han återigen blev den person jag en gång träffade – som kämpade för mig, respekterade mig, var uppmärksam på mig, som jag betydde något för. Jag skulle aldrig ha trott att han i en tvist med sina föräldrar skulle skynda sig till mitt försvar.

Vad är poängen med att gå tillbaka till det? frågade mamman förvirrat. - Vad som är gjort är gjort. En dag kommer du att tacka oss igen.

"Låt oss gå härifrån," sa jag till Pierre.

– Självklart, låt oss åka hem.

"Kom igen, Iris, stanna, allt är i sin ordning", invände brodern.

– De stökade till allt. Jag har inget mer att göra i ett hus, i en familj där ingen respekterar mig! Du är bara...

- Vi är bara vem?

– Du är småaktig, begränsad, blinkad. Ditt liv får mig att vilja spy... Du inerta retrograder!

Fadern hoppade upp från sin stol.

"Och förvänta dig inte att återvända till det här huset förrän du ber om ursäkt!"

Jag tittade rakt på honom. Pierre knuffade till mig lite och viskade att det inte behövdes gräva.

- Aldrig i mitt liv! Och jag behöver egentligen inte be om ursäkt.

"Iris har all rätt att vara arg", stödde min man mig.

Han tog min arm och jag lämnade – kanske för alltid – min barndoms hem. Kommer jag någonsin att förlåta dem? Jag tvivlar.

I bilen brast jag ut i gråt. Pierre kramade mig och lutade sig över växelspaken. Han strök min rygg och viskade tröstande ord.

Skulle du låta mig gå till den här skolan? snyftade jag.

"Självklart", svarade han efter en kort paus. "Låt oss gå, sluta hänga här."

Han knöt upp händerna, jag rätade upp mig i sätet, bilen startade.

Jag tittade ut genom fönstret, men jag såg ingenting. Men vilka intressanta saker kunde jag se? Den borgerliga staden en söndagseftermiddag är en riktig spökstad. Jag torkade ursinnigt bort mina tårar. Jag blev kvävd av förbittring och förbittring. jag sjudade. Jag ville förstöra allt, skicka det till helvetet. Varför är mina föräldrar alltid emot mig? Vad gjorde jag med dem? Vad gjorde du för att förtjäna en sådan attityd? De misslyckades med att höra mina önskningar, att förstå att jag drömmer om att bli nummer ett syverksamhet. Vad är det för fel med en sådan dröm? Jag ägnade tid åt att slåss mot dem och försöka bevisa att jag kunde få min vilja igenom. Jag fortsatte att sy, även efter att de skar av min väg till yrkesutbildningen och valde en högre utbildning åt mig. I flera år försökte jag motstå dem, utmanade dem, ställde symaskinen på bordet i matsalen, bar bara kläderna som jag sytt själv och pratade om de beställningar som mina vänner och deras mödrar gjorde till mig ... Medan Jag tänkte på allt detta, Pierre körde tyst bilen. Jag märkte att han då och då tittade oroligt på mig.

När han parkerade bredvid huset steg jag ur bilen och smällde igen dörren. Sedan hörde hon nyckelns gnissel – han låste bilen.

"Iris, säg något, snälla... Håll inte inne dig själv."

Jag vände mig skarpt mot honom.

- Vad vill du att jag ska säga? Att de förstörde mitt liv? Att jag inte ville ha ett sådant öde?

– Jag är glad att höra det, det är väldigt trevligt. Jag trodde inte att du var så olycklig.

Jag kröp, plötsligt utmattad. Jag gick fram till honom och gled in i hans famn. Han var spänd, jag förolämpade honom.

– Pierre, du har absolut ingenting med det att göra, förlåt, jag uttryckte det dåligt. Jag ångrar inte att jag gifte mig med dig. Hur kunde du tänka på något sådant? Jag är glad att du är med mig. Men även i min värsta mardröm hade jag inte kunnat drömma om att jag en dag skulle hamna på en bank, jag såg mitt liv på ett annat sätt. Du vet det väl, jag dolde ingenting för dig.

"Förresten, jag visste ingenting om den här historien med skolan heller.

"Jag ville överraska dig. Tja... om jag blev antagen.

– Låt oss gå till huset, låt oss inte reda ut saker framför hela gatan.

Ja, det är klart, grannarna, och först och främst våra vänner, står nog vid fönstren och ställer sig frågan om vad som hände med doktorn där. Under de närmaste timmarna kommer telefonen att ringa oavbrutet. Både vi och alla våra vänner bor i samma kvarter, det mest prestigefyllda i stan. Mer exakt, deras hus ligger på de fem gatorna närmast oss, bortom vilka världen tar slut.

När vi kom in i huset slog tystnaden mig, nästan skrämde mig. Jag slängde undan mina lägenheter och kröp ihop i soffhörnet i vardagsrummet. Pierre hängde minutiöst upp sin jacka, lade plånboken och bilnycklarna på nattduksbordet i korridoren. Sedan gick han med mig. Han lade sin mobiltelefon på soffbordet, satte sig bredvid mig och drog fingrarna genom mitt hår.

- Min kära, jag förstår hur jobbigt det är för dig nu ...

– Den är för mjuk. Han suckade.

"Men ändå har din mamma rätt i en sak: det här är redan i det förflutna. Du kan inte ändra någonting, det är för sent.

Är det så du tröstar mig?

– Jag säger inte att man ska förlåta dem direkt, men tiden läker allt. Och du har åtminstone bevis på din talang, sedan du blev antagen till den här skolan ... Nu behöver du inte tvivla - du vet verkligen hur man syr.

Han log och kramade mig. Han förstår mig inte. Ingen hindrade honom från att fördjupa sig i medicin, ingen och ingenting. Hans telefon vibrerade och avbröt mina tankar. Han rätade på sig, redo att ta tag i den och svara.

- Snälla, inte det här, Pierre! Inte idag.

- Nej, snälla, låt oss klara oss utan kliniken. Idag är det söndag, du har ingen tjänst varken på avdelningen eller i ambulansen. De har ingen rätt att ringa dig. Jag är trött på att du är redo att tävla vid första samtalet. Jag är din fru, och nu behöver jag dig.

Oroa dig inte, jag går inte. Låt mig bara svara.

Jag nickade. Han slog snabbt ett sms och lade sin mobiltelefon på bordet. Sedan kramade han mig igen. Jag ville hålla tillbaka tårarna, men jag kunde inte. Jag kan inte, jag vill inte vara ensam igen, utan honom, i detta enorma hus, om han nu tar det och rusar iväg till sin klinik. Nej, nej, det är uteslutet. Speciellt efter det jag lärt mig, och jag förstår inte vad jag ska göra med denna upptäckt som vände upp och ner på hela min värld.

Kapitel två

I tio dagar mopedade jag och försökte smärtsamt förstå vad som hade hänt, men till slut kom förmågan att le tillbaka till mig. Jag bestämde mig för att överraska Pierre. Jag förberedde en romantisk middag med alla nödvändiga attribut: ljus, en flaska gott vin, vackra tallrikar. Och en vacker klänning - sexig, men med måtta, vilket är viktigt, eftersom Pierre föredrar klassikerna. Provar den för sista gången, jag tyckte det var synd att ha en sådan klänning utan högklackat. Det finns inget du kan göra åt det: det här ögonblicket huvudsaken är min mans smak. Jag visste att nyheten jag skulle berätta skulle chockera honom, men jag hoppades att kyckling med dragon skulle hjälpa honom att smälta det. Och nu är allt klart, det återstår att se till att mina planer inte kollapsar av skäl utanför min kontroll. Jag var strängt förbjuden att ringa kliniken, förutom de flesta nödsituationer, men ett kort sms ska inte ge mig åska och blixtar.

Kommer du hem på middag?

Jag började klippa cirklar runt köket. Till min stora förvåning behövde jag bara vänta fem minuter och han svarade:

Ja. Vill du gå på restaurang?

Jag log. Efter skandalen med sina föräldrar försökte han vara hjälpsam. Men jag tänkte inte överge mina planer och skrev till honom:

Nej, vi äter middag hemma, jag har en överraskning till dig...

Omedelbart svar:

Jag med.

Två timmar senare hörde jag ytterdörren slå igen.

- Wow, det luktar gott! utbrast Pierre och kom in i mitt kök.

- Tack.

Pierre kysste mig, inte som alltid. Vanligtvis föreföll det mig som om jag var okroppslig: jag hann knappt känna hans läppar på mina - en sådan formell kyss. Den här gången var det mer intensivt, mer sexigt. Kanske inkluderade hans avsikter en romantisk kväll i sin helhet? Jag räknade med det och, för att vara ärlig, skulle jag gärna börja med dessert. Jag tog tag i hans skjorta och ställde mig upp på tå.

"Du kan sätta dig vid bordet senare, om du inte har något emot det," föreslog jag.

Pierre skrattade lätt och fortsatte att trycka sina läppar mot mina.

"Jag vill veta vad din överraskning är först.

Jag tog tallrikarna och vi gick till bordet. Jag behöll intrigen och erbjöd mig att sätta mig vid bordet. När han släckt hungern och satt sig bekvämt i en stol, lade jag ner kniven och gaffeln.

- Vem är först? Jag frågade.

- Låt det vara du.

Jag ryckte i min stol, mina ögon vandrade över väggarna, jag log skyggt mot honom.

"Tja, i alla fall... jag gjorde något idag... något jag borde ha gjort för länge sedan..."

Jag tog en klunk vin.

"Så...?" skyndade han.

- Jag slutar.

Han rätade upp sig något trögt, som i slow motion. En rad tysta änglar flög över oss.

- Säg något.

Hans ansikte stramade till. Han slängde ner sin servett, reste sig abrupt och stirrade strängt på mig.

"Jag kunde ha berättat för dig tidigare! Helvete! Jag är trots allt din man, och sådana beslut fattas tillsammans. Jag har också rätt att uttrycka min åsikt!

Jag är redan arg här. Nyligen växte en obetydlig tvist omedelbart till en skandal med oss. Vi var båda ständigt på kant. Vilket nonsens som helst skulle kunna provocera fram ett bråk...om han var hemma förstås.

– Pierre, jag har själv länge drömt om att få prata med dig! Men du är aldrig där. Hela ditt liv är en klinik.

Så, nu visar det sig att allt är mitt fel! Flytta inte pilarna, rör inte mitt arbete. Jag tänker inte be om ursäkt för att jag vill bli framgångsrik.

Du lyssnar inte på mig, du tittar inte på mig. Ibland känner jag att jag inte finns. Och tro inte att två senaste veckorna allt har fixats.

- Tillräckligt!

Han slöt ögonen och gnuggade näsryggen.

"Jag vill inte att vi ska bråka, varför förstöra kvällen?" Men snälla.

Han satte sig igen, drack ett glas vatten i en klunk, lutade armbågarna mot bordet och gned sig i ansiktet med händerna. Sedan skakade han på huvudet.

"Du och dina överraskningar..." mumlade han.

Den här gången gick det faktiskt inte så bra för mig.

"Förlåt...nu jag..."

"Jag borde inte ha varit så upprörd", avbröt han.

Han tittade på mig och sträckte sig över bordet och tog min hand. Jag log mot honom. Spänningen avtog. Åtminstone hoppades jag det.

"Dessutom, i slutändan passar det perfekt med min förvåning... Du kunde verkligen inte ha tagit ett bättre beslut.

Jag himlade med ögonen i chock.

– Flyttar vi permanent till papuanerna?

Han skrattade, och det gjorde jag också. Han klämde min hand hårdare.

Nej, jag vill ha ett barn. Är det inte på tiden?

Han tittade intensivt på mig, uppenbarligen upprymd av vad han just sa, och säker på att jag skulle hoppa upp i taket av lycka.

Leendet försvann sakta från mitt ansikte. Våra planer är osynkroniserade.

"Du kommer att kunna ägna dig helt åt din familj, som det alltid var tänkt att vara.

Det var brådskande att stoppa honom.

- Pierre, sluta!

Jag drog fram handen.

"Jag slutade inte på banken för att skaffa barn.

Han blev också allvarlig.

- Varför då? frågade han och knöt ihop käken.

Jag hittade ett ställe där man kan lära sig att sy.

Du skämtar, hoppas jag.

- Vad ser det ut som?

Han tittade på mig som om jag var mentalt handikappad.

"Men det här är galenskap! Vad som är gjort är gjort. För sent kommer du aldrig att bli en designer. Dina föräldrar gav dig en gris...

- En gris? Skojar du? Jag hoppade upp från min stol.

"Sent", upprepade han igen. – I din ålder börjar de inte plugga ... Ja, och plugga är ett för stort ord. Vad kommer det att förändra i ditt liv?

– Och hur det kommer att förändras! Efter kursen kommer jag att öppna en workshop. Jag börjar med förändringar och reparationer, sedan ska jag gradvis rekrytera kunder och börja göra något mer intressant, jag ska sy kläder på beställning.

- Vänta lite, vänta lite!

Han reste sig också och gick runt i rummet.

"Ska du göra reparationer och förändringar?"

– Till att börja med, ja. Jag kommer inte ha något val.

– Det här är en del nonsens! Och du kommer att krypa på alla fyra framför våra vänner för att fålla dem? Vad de kommer att säga på fester är det bättre att inte säga något!

"Är du mer bekymrad över vad folk säger än min lycka?" Så du är faktiskt på mina föräldrars sida!

- Här är en älskare av patosfraser av någon anledning! Lyssna, Iris, jag är trött på dig. Du gör allt jävligt, inte alls som vi planerat. Jag känner bara inte igen dig.

Han tog tag i en jacka som låg bredvid honom.

– Jag ska få lite luft.

– Kom igen, gå bort, som alltid, från samtalet!

Han gick ut i trädgården och försvann in i mörkret.

Ett par ögonblick satt jag i dvala, sedan blåste jag ut ljusen och började rensa bordet. Ensam, fällde tårar, diskade hon. De var tårar av ilska och smärta. Jag hängde med huvudet över diskbänken och nosade högljutt. Varför gick en kväll som hade börjat så bra i bitar i ljusets hastighet? Vi har blivit främlingar, vi pratar olika språk, vi har glömt hur man lyssnar, förstår varandras förväntningar.

Tjugo minuter senare hörde jag dörren slå igen. Jag tog av mig gummihandskarna och gick mot honom:

Låt mig förklara för dig, snälla...

Han gav mig en kall blick.

- Jag går och lägger mig.

Och utan ett annat ord gick han.

Så, jag är trettioen år gammal, min man, som bryr sig mer om sin karriär än sin fru, kom plötsligt ihåg att vi borde ha stor familj. Jag har också precis haft ett jobb, vars enda fördel var att det inte lät mig bli galen, att sitta ensam i ett tomt hus i flera dagar. Jag är bara Pierres fru och ingen annan. Jag förstår väl vad som förväntas av mig: jag måste vara söt och undergiven, le självbelåtet åt min älskade och milda makas professionella bedrifter och i framtiden bli en exemplarisk mamma som utrustar ett föredömligt hem, föder barn efter barn och följer med alla skolutflykter av hennes avkomma. . Jag hörde direkt min svärmor upprepa: ”Det är bra att du kan sy! Kan du göra snygga klänningar till skolfester och outfits till julföreställningar”. Läkarfruar är inte skyldiga att arbeta. Jag höll inte starkt med om denna antediluvianska syn. En gång i tiden bestämde mina föräldrar åt mig hur jag skulle leva. Och nu ska min man göra detsamma. Jag vägrar rollen som en hönsmamma, som ger liv åt vithåriga barn.

Vi tappar bort varandra, fastnar i en rutin och fullbordar ömsesidigt missförstånd. Det är dags för mig att ta saken i egna händer. En del av ansvaret ligger hos Pierre, men jag är redo att erkänna min egen skuld. Min tröghet, passivitet, bitterhet sista dagar blev också en av orsakerna till att vårt äktenskap försvann. Mitt professionella genombrott kommer att rädda oss, jag måste bevisa det för Pierre. Jag kommer igen att bli den han en gång blev kär i.

När jag gick till sängen verkade Pierre sova. Jag tände inte lampan och kröp försiktigt under täcket.

"Det tog dig lång tid", sa han.

Jag myste upp till hans rygg och slog mina armar runt hans midja. Hon rörde sina läppar mot ryggen. Jag ville inte att vi skulle somna så långt ifrån varandra. Han spände sig och drog sig ur min famn.

"Nu är det inte dags, Iris.

– Ja, det hade jag inte tänkt ... Däremot finns det alltid ingen tid med dig. – Jag rullade tillbaka till min halva. "Jag undrar hur vi ska lyckas få ett barn..."

Pierre reste sig och tände lampan. Han satte sig på sängkanten och lade huvudet i händerna.

"Jag vill inte inleda ett nytt argument, så jag kommer inte att svara på din kommentar. Men inser du ens vad som händer?

Han tittade på mig över axeln.

"Du gjorde det bakom min rygg, som du gjorde bakom dina föräldrars rygg, och du säger att du inte vill ha barn. Vad betyder det?

Jag satt också upp i sängen.

– Jag är inte längre femton år och det finns inget att jämföra den nuvarande situationen med vad den var för tio år sedan. Och jag har aldrig sagt att jag inte vill ha barn, utan tåla mig lite. Jag tillbringade tio år av mitt liv med att stödja dig medan du studerade och byggde upp din karriär på kliniken, och nu ber jag dig att ge mig bara sex månader.

– Vilka är dessa kurser? Säga.

Jag berättade. Förklara varför det är så coolt. För några dagar sedan snubblade jag över en hemsida som annonserade privata men inte alls dyra kurser. De har inga statliga medel, pengarna investeras av någon sorts filantrop som inte gör reklam för sig själv. Mitt blygsamma sparande räcker för att betala för mina studier. Jag lugnade honom och betonade att jag inte skulle inkräkta på familjens budget. Jag sa att klasserna undervisas av proffs från välkända modehus och till och med modedesigners på hög nivå.

"Om du ska ta risker, gå hela vägen", sa jag avslutningsvis.

– Det låter lockande, men den här skolan kommer säkert att bli ett seriöst urval!

– Jag måste sy något, oavsett vad, och skriva varför jag vill gå in och hur jag tänker mig att jobba i modebranschen.

Han förföll till tystnad. Han borde ha vetat att jag var bestämd, så jag lade till:

För mig är det här sista möjligheten att uppfylla min dröm. Om tio eller femton år är det ingen idé att försöka. Hur kombinerar man utbildning och barnuppfostran? Och jag hatar att jobba på en bank, jag är uttråkad där, min karaktär försämras, jag är bara inte jag, och det vet du väl. Vill du ha ett yrkesliv som avslöjar din potential? Det är vad jag vill också.

"Tja, bra," han skakade på huvudet. ”Hör här, jag är trött och jag måste gå upp tidigt imorgon.

Han lade sig ner igen och släckte lampan, jag kröp ihop. Snart började Pierre snarka. Och jag hade en sömnlös natt...

Jag sov knappt. Pierre var i duschen, jag gick upp och gick för att förbereda frukost. Han dök upp i köket, hällde tyst upp en kopp kaffe, ställde sig vid fönstret och tittade ut i trädgården. Jag förblev också tyst, rädd för att säga något fel. Sedan talade han:

- Jag har tänkt...

Han vände sig om och gick mot mig. Jag blev sittande och tittade upp på honom.

– Okej, bli modedesigner.

Jag öppnade upp ögonen och höll på att le.

"Men det finns ett villkor," tillade han. – Direkt efter skolan gör vi ett barn. Och inga verkstäder eller butiker. Vi har ett ganska stort hus. Du kan slå dig ner på vinden, där syr du redan, så fortsätt. Och samtidigt kommer du att ta hand om barnen.

Bollen gick till min planhalva. Jag gick upp:

– Visst, det passar mig. Tack.

Det var allt jag kunde pressa ut. Han suckade och tog den tomma koppen till diskbänken.

- Jag gick. Fram till kvällen.

Jag behövde inte träna de föreskrivna dagarna innan uppsägningen, och i slutet av veckan sa jag äntligen adjö till banken. Dagen efter, kände mig som en boxare redo att gå in i ringen, började jag jobba. Hon gick upp på vinden, nysade av dammet, gick till skrivmaskinen och tog av locket från den. Jag och min symaskin... Det finns samma koppling mellan oss som mellan en musiker och hans instrument. Mitt piano, min gitarr är min sångare. Dagens satsning är för hög, och jag räknade med honom. Maskinen fungerar som en klocka, så allt är i sin ordning. Mina handflator var svettiga och mitt hjärta bultade. Jag har inget utrymme för fel. Jag har redan funderat på vad jag ska sy till tävlingen. Jag skissade på en tvåfärgad, svart och turkos klänning i stil med Andre Courrège, med rund krage, understruken av sömmar, korta ärmar och en piska.

Allt är klart, foten på pedalerna, tyget i handen. Första steget: slå på maskinen. Glödlampan tändes. Andra steget: kontrollera spolen. På plats och gängad. Tredje steget: släta till tyget under nålen och sänk pressarfoten. Allt går som en klocka. Så jag börjar. Foten trycker försiktigt på pedalen, ett karakteristiskt knackande hörs på vinden symaskin. Händerna håller säkert den framtida klänningen och sträcker den framåt. Jag, som förtrollad, tittar på nålen, som tydligt går in och ut ur tyget och lägger perfekt jämna stygn.

Arbetet med texten i uttalandet orsakade inte en sådan våg av känslor hos mig. Men jag ägnade tre hela dagar åt henne och upplevde till min egen förvåning ett visst nöje i att göra det. För första gången i mitt liv fick jag möjligheten att uttrycka min kärlek, min passion för sömnad.

När allt var klart skickade jag paketet med posten.

Jag var försiktig med att dela mina framgångar med Pierre. Han låtsades vara intresserad av hur mitt projekt fortskred, men jag trodde inte längre på honom. Och ändå tillät jag mig inga förebråelser. Om han återvände tidigt – vilket var sällsynt – skulle jag hälsa på honom med ett leende. Det var inte svårt – jag kände att jag var befriad, jag fick tillbaka energin som jag saknat länge, och jag hoppades att han skulle uppskatta det. Jag väntade på ett svar i ett tillstånd av förlamande rädsla, men jag var ganska framgångsrik med att dölja det. De senaste två veckorna har jag knappt sytt och ägnat hela dagen åt att vakta brevbäraren. Jag spenderade mer tid i trädgården än hemma. På morgonen gick jag ut tio, tjugo gånger för att kolla om han hade kommit. Jag lägger allt på dessa kurser. Är det inte för djärvt? Om de vägrar mig kommer min dröm att försvinna som rök. Pierre kommer inte att ge mig ett andra försök, och jag kommer att sluta ta p-piller.

Brevbäraren höll fram ett kuvert – domen som jag väntat på varje dag. Jag slet isär den frenetiskt. Hon slöt ögonen och tog fram brevet. Hon tog ett djupt andetag och andades ut flera gånger i rad. Det korta och koncisa svaret var handskrivet med svart bläck i elegant handstil på ett vanligt krämfärgat kort:

Jag hoppade runt i huset och uttalade glädjerop. Sedan attackerades jag av vansinniga, okontrollerbara skratt. Och plötsligt stelnade jag och kom ihåg en på intet sätt oviktig detalj: skolan ligger i Paris, cirka tre timmar från oss med tåg.

"Paris är inte ett passerande ljus", sa Pierre.

- Du har rätt.

Jag satt med benen i kors i soffan bredvid honom. Han var fokuserad och lyssnade noga på mig.

- När börjar lektionerna?

- En månad senare.

– Och vad tycker du om det? Vill du verkligen gå?

"Det är bara i sex månader, inte alls länge. Jag kommer tillbaka i juli. Jag hade oerhört tur att bli antagen där.

Iris har en talang som modedesigner, men hennes föräldrar tvingade henne att välja ett annat yrke. Tråkigt arbete på en bank och en likgiltig make - det är hela hennes liv, monotont flytande i en provinsstad. Vid trettioett år gammal bestämmer sig Iris för att uppfylla sin gamla dröm och åker till Paris för att upptäcka modevärlden och bli designer. Hon befinner sig i en märklig ateljé, där allt drivs av den mystiska skönheten Marta, och händelserna tar en oväntad och spännande vändning.

På vår hemsida kan du ladda ner boken "Du kommer att lyckas, min kära" av Agnes Martin-Lugan gratis och utan registrering i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format, läsa boken online eller köpa en bok i en webbutik .

Unga fransyskan Agnès Martin-Lugan, bästsäljande författare till Happy People Read Books and Drink Coffee, har äntligen släppt sin andra bok. Även om kärlek. Och så mycket i vårt liv beror på oss själva. "Du kommer att lyckas, min kära" är en underbar berättelse om modern Askungen, som inte väntade på att fen skulle ändra sitt öde. Iris har en talang som modedesigner, men hennes föräldrar tvingade henne att välja ett annat yrke. Tråkigt arbete på en bank och en likgiltig make - det är hela hennes liv, monotont flytande i en provinsstad. Vid trettioett år gammal bestämmer sig Iris för att uppfylla sin gamla dröm och åker till Paris för att upptäcka modevärlden och bli designer. Hon befinner sig i en märklig ateljé, där allt drivs av den mystiska skönheten Marta, och händelserna tar en oväntad och spännande vändning.

* * *

Följande utdrag ur boken Du kommer att lyckas, min kära (Agnès Martin-Lugan, 2014) tillhandahålls av vår bokpartner - företaget LitRes.

Kapitel fyra

Ännu en vecka med lektioner har gått mot sitt slut. Martha tittade på mig tyst varje dag. Hon dök upp i ateljén, satte sig i soffan framför mitt skrivbord, korsade benen och tog inte blicken från mig. Då och då gjorde hon ett tecken till Philip, som höll sig på vakt hela tiden. Han gick snabbt, nästan springande, fram till henne och svarade på frågor. Jag kände mig som en labbråtta vars beteende granskades, men det fanns inget jag kunde göra åt det.

I torsdags bjöd jag själv in tjejerna att gå ut och ta en drink. De kom överens. Den kvällen insåg jag att jag gillar att umgås med kvinnor, särskilt med dem som delar min passion.

Efter att ha träffat Pierre - jag var då tjugo år gammal - kommunicerade jag bara med läkarstudenter och sedan med legitimerade läkare. Och det föll mig aldrig in att umgås med en av deras flickvänner: shopping lockade mig inte, det ersattes av en vind och min sångare. Jag och mina vänner hade inga gemensamma intressen och vi gillade olika kläder. De lydde diktatet kända varumärken, och trots ett noggrant urval av vad de tyckte var de bästa modellerna i butikerna, slutade de med att de bar samma uniform. Men med tjejerna från studion förstod vi varandra perfekt, trots tioårsskillnaden i ålder, för att inte tala om ursprunget. Jag hade en fantastisk kväll i deras sällskap. Jag var på väg hem med det sista tunnelbanetåget och lätt berusad. Pierre visste...

Martha var borta nästa dag, och jag kände mig mycket mer bekväm. Frihetens vind blåste dock inte länge. Strax före middagstid dök en man i femtioårsåldern med grånande tinningar upp i ateljén. Han såg chic ut i sina flanellbyxor, felfria skjorta och V-ringad kashmirtröja. Han hälsade på Philip, som pekade på mig med sin hand. Vad mer har jag gjort? Mannen gick fram till mig leende.

Är du Iris?

- Ja. Hallå.

"Jag är Jacques, Marthas butler," presenterade han sig och räckte fram handen.

Butler! Att Martha har tjänare skulle inte förvåna mig, men butlern! Vilken värld har det tagit mig till?

Martha väntar dig på middag på den här adressen.

Han gav mig ett kort.

– Var där vid exakt tretton noll noll, var inte sen.

- Bra.

Han log sött och gick.

En timme senare gick jag in på en restaurang nära Place Vendôme. Jag höll på att leta efter Martha med ögonen, men servitören skyndade redan mot mig. Om jag inte hade varit i ett tillstånd av lätt chock, skulle hans respektfulla pilbåge säkert ha fått mig att skratta.

Hej, jag har ett möte med...

Hon väntar på dig, följ mig.

Inte konstigt, Martha - VIP-klient. Han ledde mig till hennes bord. Hon tittade ut på gatan och verkade inte märka något omkring sig. Han levererade mig som en paketbud och försvann sedan.

- Hej, Martha.

Utan att värda att se på mig, kastade hon en blick på sin klocka.

Du är punktlig, jag uppskattar det. Sitt ner.

Jag tackade mentalt butlern och följde Martins förslag. Hennes genomträngande ögon tittade försiktigt på mig. Sedan tog hon tag i en servett, vek upp den, lade den på knäna.

Vi ska äta lunch och prata senare.

Vi tittade inte ens på menyn, men på ett ögonblick, som med en våg av en trollstav, kom de med mat till oss. Vi blev betjänade av en mycket ung servitör, nästan en tonåring - han närmade sig vårt bord, som om han klättrade på en ställning. Martha har redan beställt allt, och för mig också. Hon började äta. Jag hade ingen aptit. Hon tittade på mina handflator, som om hon var limmad på båda sidor av tallriken. Jag kom över mig själv och började äta. Vad vill hon egentligen av mig?

När hon lade ifrån sig gaffeln och kniven skyndade jag att följa hennes ledning och sköt undan min tallrik.

Träffar du din man idag? hon frågade.

– Jaha ... ja, men hur vet du att jag är gift?

"Från din profil, min kära. Hur känner han om din frånvaro?

– De passar honom, han har möjlighet att jobba ännu mer, så han gillar det.

Varför berättar jag allt detta för henne? Jag suckade.

- Vad gör han?

- Doktorn. Jobbar på en klinik.

Du ser honom nog inte ofta...

Ja, jag skulle verkligen vilja göra mer.

Jag log svagt och avstod från ytterligare bekännelser: jag hade en känsla av att jag snart skulle berätta allt för Marta, ner till färgen på mina trosor.

Hur är det med dig, Martha?

"Jag har varit gift i trettio underbara år. Min man Jules dog för tre år sedan.

- Jag beklagar sorgen.

Hon tittade intensivt på mig och utan att veta varför kände jag mig obekväm.

– Han var en komplett arbetsnarkoman, men jag älskade honom i trettio år, oavsett vad.

Vad bryr jag mig om detta?

– Han var finansman, spekulerade, spelade på börsen, tjänade en stor förmögenhet. Sedan startade han företaget du såg på vår andra våning, förvaltade fastigheter, investerade, pensionsfonder fortsatte hon. Han var ansvarig för allt fram till sista dagen.

"Vem gör det nu?"

– Hans tidigare högra hand. Han litade helt på den här mannen, och jag litar på honom också.

Hon gjorde en gest åt den unge servitören att duka av bordet och beställde två kaffe.

"Men du kommer snart att lära känna honom... Jag kommer att ordna en mottagning nästa helg, och du kommer att vara där också."

"Åh... tack för att du tänker på mig, men..."

"Jag behöver dig ikväll, Iris.

- Jag? Men varför?

Jag gömde mina darrande händer under bordet. Jag fick gradvis panik.

– Du ska sy en klänning åt mig, jag lämnar dig fullständig frihet, du tar allt du behöver i ateljén.

- Jag tror inte det…

– Och du tar på dig din kostym, så vi kommer att presentera din talang i det mest gynnsamma ljuset.

"Titta, Martha, jag förstår inte varför du tror att..."

Ingen frågar dig. Detta är en beställning från din skolchef. Om du vägrar kommer du kanske inte nästa vecka.

"Du kan inte göra det här mot mig, snälla, Martha..."

– Jag har ett möte nu, sedan kommer jag till studion, så tar du mätningar.

Hon kom upp. Husbiträdet räckte henne en kappa och hon gick och lämnade mig ensam vid bordet.

Jag återvände till studion i ett förvirrat tillstånd. Philip skrattade i smyg - han visste vad som hade fallit på mig. Flickorna märkte att något var fel.

- Vad hände med dig? Träffade du ett spöke?

"Martha... Martha vill att jag ska göra en klänning till henne.

- Wow coolt!

– Nej, det är inte kul! Om jag vägrar kommer hon att sparka ut mig.

– Tvivla inte ens, du kommer att lyckas, och du kommer att stanna hos oss.

Sluta, jag kan aldrig!

"Iris, du är den mest kapabla av oss, och du kommer definitivt att slå igenom. Sådana förslag avslås i allmänhet inte. Gör dig redo, gör dig redo. Förstör inte ditt liv.

Philippe gav dem en längre paus än vanligt så att de kunde jobba på mig och, viktigast av allt, hindra mig från att hamna i panik igen.

Jag kom över mina känslor och såg nästan normal ut när Martha kom sent på eftermiddagen. Utan ett ord försvann hon in i omklädningsrummet. Jag tog ett djupt andetag, satte håret i en bulle, tog ett måttband och ett anteckningsblock och följde efter henne. Hon väntade på mig mitt i rummet. Jag började mäta, perfekt måste jag säga. Hon hade smal figur, mycket smal midja, en proportionell bröstkorg, en mager men djävulskt feminin kropp, gynnsamt framhävd av mörkblå snäva raka byxor och en krämfärgad sidentopp. Martha var den renaste gestaltningen av själva begreppet fransk elegans. Hela tiden som jag mätte henne tryckte Marthas blick på mig. Hon visste vad hon skulle göra, vände sig vid behov, höjde händerna utan att vänta på min påminnelse. Tystnad och fysisk närhet till varandra förtjockade atmosfären i ett litet rum, och det blev outhärdligt.

- Säg åtminstone vad du gillar, jag vet inte din smak.

"Skapa, Iris, det är allt jag ber dig om." Jag vill att du testar din styrka. Om du inte lyckas är det okej, du kan fortsätta dina studier, så låter jag dig vara ifred, jag lovar.

Jag bestämde mig för att lita på henne, trots den auktoritet och de metoder hon använde. Hade jag något val?

- Okej jag ska försöka. Men förbered åtminstone något för att ersätta det, för säkerhets skull. Jag kommer inte att kunna komma till ditt möte.

Hon nypte min haka med sina fingrar.

Allt kommer att bli bra, min kära, jag är med dig.

Det visade sig att hon inte lämnade mig något val alls. Vad kommer Pierre att tycka och säga om allt detta? Inget bra, misstänkte jag.

Jag är fast etablerad på lagret. Jag rörde vid tygerna, skrynklade ihop dem i handflatorna, vek dem, applicerade dem på mig själv för att förstå hur de såg ut på huden, med ett ord, jag försökte hitta en som jag skulle gilla och passa Marta. Låt hennes figur och tyg vara källorna till min inspiration. Efter några timmar lyckades jag välja ut prover och gjorde mig redo att börja skissa. När jag tittade på klockan insåg jag att jag hade missat tåget. Inget kan göras, jag går till nästa.

Jag tillbringade hela lördagen på vinden. Hon bläddrade frenetiskt i böcker om mode och fantastiska couturier. Min uppmärksamhet uppmärksammades på Coco Chanels och Yves Saint Laurents arbete. Båda gjorde en kvinna till centrum för sin kreativitet, befriade henne från bojorna, gav henne självständighet och självförtroende. Jag trodde att det var precis vad min chef behövde att tolka deras idéer. Skrynkliga och trasiga pappersark samlades i alla hörn. Jag skakade på huvudet, bokstavligt och bildligt. Jag gillade inte mina teckningar och såg inte Marta i modellerna jag gjorde. Allt var inte tillräckligt bra. På kvällen var jag fortfarande tvungen att gå ner från vinden: Pierre och jag var bjudna på middag med vänner. Han berättade ironiskt nog vilken flitig elev jag är. Jag reagerade inte på något sätt, men hans attityd gjorde mig arg och upprörd. Tidigare har han inte nämnt mina studier alls. Och här är du - så snart han talade om dem för första gången, och omedelbart med ironi, till och med med hån. Kommer jag någonsin att förtjäna riktigt stöd? Alla de andra retade mig också: det föll dem aldrig in att jag kunde jobba hårt. Jag höll ut och log dumt. Under resten av kvällen lyssnade jag inte ens på deras prat utan tänkte på mina sketcher.

När vi kom hem gick jag och la mig med Pierre. Men drömmen gick ändå inte, jag vred och vände mig, och gick till slut försiktigt upp ur sängen.

- Vart ska du?

– Jag ska jobba, jag hade en idé.

Pierre tände lampan, satte sig upp i sängen och vände sig mot mig:

"Vad, kan det inte vänta till imorgon?"

Jag föredrar att ta en idé i svansen innan den glider iväg.

Han himlade med ögonen och släckte lampan.

"Kycklingarna skrattar," mumlade han.

Jag tänkte inte reda ut saker på natten, men jag ville verkligen berätta för honom att dessa ord kan tillskrivas hur jag levde senaste åren. Jag lämnade honom och snarkade lugnt medan jag gick iväg för att skissa på modellen jag just hade kommit på.

På måndagsmorgonen såg jag att mitt skrivbord hade flyttats över helgen. Jag stannade fortfarande med tjejerna (som nu var ämnade för rollen som en sorts stödgrupp), men lite åt sidan, där det var lugnare och rymligare. Jag jobbade rasande hela veckan och lämnade studion bara för att gå hem och sova några timmar. Alla mina tankar gällde Martins outfit. Först attraherades jag av de skimrande färgerna, och sedan slog jag mig ner på en vild silke av djupt klarblått, som var mer i linje med min rektors mystiska och spännande personlighet. Den här gången måste Martha överge de vanliga flygande kläderna och framhäva sin getingmidja. Klänningen kommer att vara strikt, upprepa alla kroppens kurvor, med trekvarts ärmar. Jag märkte att hon alltid bär samma smycken, och de är perfekta för en ny outfit, speciellt halsbandet som passar perfekt in i den fyrkantiga urringningen. När jag tittade noga på henne märkte jag att det alltid finns en liten, nästan omärklig ficka i alla hennes kläder, och jag bestämde mig för att göra den i den här klänningen också. Jag tog över rummet där vi klippte våra modeller för att överföra mönstren till tyget med krita och klippte försiktigt ut varje detalj. Jag bad Marta att titta på klänningen, att prova den, men varje gång vägrade hon. Jag njöt av det ovillkorliga stödet från Philip, som släckte mina panikattacker då och då. Han lugnade mig, lärde mig, tvingade mig att göra om otillräckligt perfekta sömmar eller de ökända hemliga fickorna. Det skulle vara väldigt viktig detalj, fickor ska vara helt osynliga och deras säckväv ska vara helt platt. I sådana ögonblick glömde jag vad som stod på spel, hur mycket allt berodde på att Martins uppgift skulle slutföras. Men kan hennes beställning betraktas som en träningsuppgift? Jag tvivlade på detta.

Kommer du ihåg att jag inte kommer imorgon? Jag frågade Pierre på telefon torsdag kväll.

- Vad pratar du om?

"Jag förklarade det för dig förra helgen, men du lyssnade inte. Jag måste gå till Martha, hon vill att jag kommer, och fråga mig inte varför, jag vet ingenting själv.

Om jag vägrar kommer de att sparka ut mig. Och det vill jag inte alls.

Jag höll tillbaka mig, men han irriterade mig fruktansvärt. Varför ska jag dölja min passion för honom?

– Om du är intresserad kan jag berätta att jag verkligen trivdes med att jobba den här veckan.

Jag har precis strykit klart färdig klänning. Det återstod att leverera den till Martha. Jag drog ett lock över min klänning och gick upp till sjätte våningen för första gången. Dörren var öppen. Jag såg floristerna, matbuden, servitörerna som susade fram och tillbaka och letade sedan efter butlern med mina ögon.

"Ursäkta mig, hej monsieur...

"Jacques," han avbröt mig.

- Okej, Jacques! Är Martha här?

Nej, men jag väntade på dig. Hon instruerade mig att ta klänningen och säga att taxin kommer att stå vid din dörr klockan halv nio.

– Var försiktig, den är känslig, du måste hänga den direkt.

Jag är van vid det, oroa dig inte. Tills kvällen!

Han vände sig om och gick därifrån, och jag såg min klänning flytta sig ifrån mig. Jag har tagit till det som en idiot, och nu vet jag inte förrän sent på kvällen om det passar Martha. Jag var på väg att gå ner till ateljén när Jacques ropade till mig:

"Vänta, jag glömde ge dig det här!"

Han räckte mig ett kuvert.

- Vad är det?

- Din avgift.

Jag lämnade snabbt tillbaka kuvertet till honom som om han brände mina fingrar.

- Jag tar det inte.

Min vägran förvirrade honom och jag sprang upp för trappan. I ateljén väntade min supportgrupp på mig med full styrka – både tjejerna och Philip. Den senare lyckades kolla min kostym, allt var i perfekt ordning och jag kunde återvända hem och göra mig redo för kvällen.

Jag hade stora förhoppningar på duschen, trots den trånga stugan. Efter en månads träning, slingrande och vridande lärde jag mig att klämma i henne utan risk att få ischias. Det är nödvändigt att koppla av ordentligt i duschen, och samtidigt komma på några lämpliga ämnen att chatta med gäster. Det skulle vara användbart att studera "Sekulär mottagning för dummies". Ett par kubikmeter rann ut på mig varmt vatten men tillståndet blev inte bättre. Inlindad i en handduk lutade jag mig mot det mikroskopiska tvättstället och tittade mig i spegeln. Det finns trots allt värre saker än att bli inbjuden till en parisisk fest. Jag har länge varit trött på provinssmåbourgeoisins middagar, därför fick jag som jag ville. Och nu måste du hålla fast vid slutet: en annan sådan möjlighet kommer inte att presentera sig snart. Så småningom började jag njuta av förberedelserna: jag satte in håret halvljus, blygsamt sminka sig, med betoning grön färgöga. Hon tog på sig kostymbyxor. Som avsett var de skräddarsydda efter mina mått, men jag agerade klokt när jag vägrade lunch: deras snäva midjeband tolererar inte några extra stötar. Jag kollade hur de passade och var helnöjd. Sedan tog hon upp en väst med bar rygg. Jag skulle vilja veta vad jag tänkte på när jag skapade den? Inte om mig själv, det är säkert. Tänk på mig själv, det skulle täcka mycket mer och du skulle kunna bära en bh under den. Istället är hela min rygg bar, mina axlar är nakna, och min dekolletage, accentuerad av tjocka marinblå satinkanter, är milt uttryckt djup. Efter att ha gjort några intrikata gester lyckades jag fästa västen längst bak och haka på kroken runt halsen. Sedan satte jag mig på pumps med ovanligt höga klackar - Pierre föredrog balettkläder med platt sulor - och såg mig till slut i spegeln. Jag kände inte igen mig direkt, men jag gillade snarare resultatet. Det är sant att min man aldrig skulle ha tillåtit mig att gå ut offentligt i den här formen.

När jag kom till Marthas hade jag bara en önskan – att springa så fort och så långt som möjligt. Jag dyker upp och smyger ut så fort jag får chansen. Samma butler öppnade dörren för mig och tog min regnjacka. Sedan belönade han mig med ett lugnande leende och föreslog att jag skulle följa honom nerför korridoren. Korridoren verkade för mig enorm, oändlig ... Till slut började röster nå mig, och min eskort försvann bortom tröskeln till mottagningssalen. Ett femtiotal gäster pratade med champagneglas i handen, servitörer flaxade mellan dem och bjöd på kakor, en jazzlåt lät i bakgrunden. I andan matchade lägenhetens inredning exakt sin ägare - chic och diskret. Abstrakta målningar på väggarna, osmyckade möbler av högsta kvalitet och tunga mörka gardiner på fönstren. Jag letade oroligt efter Martha ... och plötsligt såg jag henne: hon var i min klänning. Jag släppte en lättad suck och tårarna rann i ögonen. Känslorna blev höga. En kvinna vars elegans jag beundrade bar en av mina skapelser! Mer exakt, mitt första riktiga verk.

Martha lade märke till mig och gjorde ett tecken som uppmanade mig att komma.

”Iris, min kära”, sa hon och kysste mig på kinden, ”din klänning är magnifik, det här är vad jag förväntade mig av dig.

- Tack.

Hon tog mina händer, tog ett steg bakåt och tittade mig upp och ner.

”Jag hade rätt, det passar dig perfekt, men för guds skull, dra axlarna bakåt och håll dig rak.

Slut på inledande segment.

* * *

Följande utdrag ur boken Du kommer att lyckas, min kära (Agnès Martin-Lugan, 2014) tillhandahålls av vår bokpartner - företaget LitRes.

Kapitel två

I tio dagar mopedade jag och försökte smärtsamt förstå vad som hade hänt, men till slut kom förmågan att le tillbaka till mig. Jag bestämde mig för att överraska Pierre. Jag förberedde en romantisk middag med alla nödvändiga attribut: ljus, en flaska gott vin, vackra tallrikar. Och en vacker klänning - sexig, men med måtta, vilket är viktigt, eftersom Pierre föredrar klassikerna. Provar den för sista gången, jag tyckte det var synd att ha en sådan klänning utan höga klackar. Ingenting kan göras: för närvarande är det viktigaste min mans smak. Jag visste att nyheten jag skulle berätta skulle chockera honom, men jag hoppades att kyckling med dragon skulle hjälpa honom att smälta det. Och nu är allt klart, det återstår att se till att mina planer inte kollapsar av skäl utanför min kontroll. Jag var strängt förbjuden att ringa kliniken, förutom i de mest akuta fallen, men ett kort sms ska inte föra med mig åska och blixtar.

Kommer du hem på middag?

Jag började klippa cirklar runt köket. Till min stora förvåning behövde jag bara vänta fem minuter och han svarade:

Ja. Vill du gå på restaurang?

Jag log. Efter skandalen med sina föräldrar försökte han vara hjälpsam. Men jag tänkte inte överge mina planer och skrev till honom:

Nej, vi äter middag hemma, jag har en överraskning till dig...

Omedelbart svar:

Jag med.

Två timmar senare hörde jag ytterdörren slå igen.

- Wow, det luktar gott! utbrast Pierre och kom in i mitt kök.

- Tack.

"Du kan sätta dig vid bordet senare, om du inte har något emot det," föreslog jag.

Pierre skrattade lätt och fortsatte att trycka sina läppar mot mina.

"Jag vill veta vad din överraskning är först.

Jag tog tallrikarna och vi gick till bordet. Jag behöll intrigen och erbjöd mig att sätta mig vid bordet. När han släckt hungern och satt sig bekvämt i en stol, lade jag ner kniven och gaffeln.

- Vem är först? Jag frågade.

- Låt det vara du.

Jag ryckte i min stol, mina ögon vandrade över väggarna, jag log skyggt mot honom.

"Tja, i alla fall... jag gjorde något idag... något jag borde ha gjort för länge sedan..."

Jag tog en klunk vin.

"Så...?" skyndade han.

- Jag slutar.

Han rätade upp sig något trögt, som i slow motion. En rad tysta änglar flög över oss.

- Säg något.

Hans ansikte stramade till. Han slängde ner sin servett, reste sig abrupt och stirrade strängt på mig.

"Jag kunde ha berättat för dig tidigare! Helvete! Jag är trots allt din man, och sådana beslut fattas tillsammans. Jag har också rätt att uttrycka min åsikt!

– Pierre, jag har själv länge drömt om att få prata med dig! Men du är aldrig där. Hela ditt liv är en klinik.

Så, nu visar det sig att allt är mitt fel! Flytta inte pilarna, rör inte mitt arbete. Jag tänker inte be om ursäkt för att jag vill bli framgångsrik.

Du lyssnar inte på mig, du tittar inte på mig. Ibland känner jag att jag inte finns. Och tro inte att de senaste två veckorna har fixat allt.

- Tillräckligt!

Han slöt ögonen och gnuggade näsryggen.

"Jag vill inte att vi ska bråka, varför förstöra kvällen?" Men snälla.

Han satte sig igen, drack ett glas vatten i en klunk, lutade armbågarna mot bordet och gned sig i ansiktet med händerna. Sedan skakade han på huvudet.

"Du och dina överraskningar..." mumlade han.

Den här gången gick det faktiskt inte så bra för mig.

"Förlåt...nu jag..."

"Jag borde inte ha varit så upprörd", avbröt han.

Han tittade på mig och sträckte sig över bordet och tog min hand. Jag log mot honom. Spänningen avtog. Åtminstone hoppades jag det.

"Dessutom, i slutändan passar det perfekt med min förvåning... Du kunde verkligen inte ha tagit ett bättre beslut.

Jag himlade med ögonen i chock.

– Flyttar vi permanent till papuanerna?

Han skrattade, och det gjorde jag också. Han klämde min hand hårdare.

Nej, jag vill ha ett barn. Är det inte på tiden?

Han tittade intensivt på mig, uppenbarligen upprymd av vad han just sa, och säker på att jag skulle hoppa upp i taket av lycka.

Leendet försvann sakta från mitt ansikte. Våra planer är osynkroniserade.

"Du kommer att kunna ägna dig helt åt din familj, som det alltid var tänkt att vara.

Det var brådskande att stoppa honom.

- Pierre, sluta!

Jag drog fram handen.

"Jag slutade inte på banken för att skaffa barn.

Han blev också allvarlig.

- Varför då? frågade han och knöt ihop käken.

Jag hittade ett ställe där man kan lära sig att sy.

Du skämtar, hoppas jag.

- Vad ser det ut som?

Han tittade på mig som om jag var mentalt handikappad.

"Men det här är galenskap! Vad som är gjort är gjort. För sent kommer du aldrig att bli en designer. Dina föräldrar gav dig en gris...

- En gris? Skojar du? Jag hoppade upp från min stol.

"Sent", upprepade han igen. – I din ålder börjar de inte plugga ... Ja, och plugga är ett för stort ord. Vad kommer det att förändra i ditt liv?

- Vänta lite, vänta lite!

Han reste sig också och gick runt i rummet.

"Ska du göra reparationer och förändringar?"

– Till att börja med, ja. Jag kommer inte ha något val.

– Det här är en del nonsens! Och du kommer att krypa på alla fyra framför våra vänner för att fålla dem? Vad de kommer att säga på fester är det bättre att inte säga något!

"Är du mer bekymrad över vad folk säger än min lycka?" Så du är faktiskt på mina föräldrars sida!

- Här är en älskare av patosfraser av någon anledning! Lyssna, Iris, jag är trött på dig. Du gör allt jävligt, inte alls som vi planerat. Jag känner bara inte igen dig.

Han tog tag i en jacka som låg bredvid honom.

– Jag ska få lite luft.

– Kom igen, gå bort, som alltid, från samtalet!

Han gick ut i trädgården och försvann in i mörkret.

Tjugo minuter senare hörde jag dörren slå igen. Jag tog av mig gummihandskarna och gick mot honom:

Låt mig förklara för dig, snälla...

Han gav mig en kall blick.

- Jag går och lägger mig.

Och utan ett annat ord gick han.

Så, jag är trettioen år gammal, min man, som bryr sig mer om sin karriär än sin fru, kom plötsligt ihåg att vi borde ha en stor familj. Jag har också precis haft ett jobb, vars enda fördel var att det inte lät mig bli galen, att sitta ensam i ett tomt hus i flera dagar. Jag är bara Pierres fru och ingen annan. Jag förstår väl vad som förväntas av mig: jag måste vara söt och undergiven, le självbelåtet åt min älskade och milda makas professionella bedrifter och i framtiden bli en exemplarisk mamma som utrustar ett föredömligt hem, föder barn efter barn och följer med alla skolutflykter av hennes avkomma. . Jag hörde direkt min svärmor upprepa: ”Det är bra att du kan sy! Du kan göra maskeraddräkter till skolfester och kläder för julspel.” Läkarfruar är inte skyldiga att arbeta. Jag höll inte starkt med om denna antediluvianska syn. En gång i tiden bestämde mina föräldrar åt mig hur jag skulle leva. Och nu ska min man göra detsamma. Jag vägrar rollen som en hönsmamma, som ger liv åt vithåriga barn.

Vi tappar bort varandra, fastnar i en rutin och fullbordar ömsesidigt missförstånd. Det är dags för mig att ta saken i egna händer. En del av ansvaret ligger hos Pierre, men jag är redo att erkänna min egen skuld. Min tröghet, passivitet, bitterhet från de sista dagarna blev också en av anledningarna till att vårt äktenskap slocknade. Mitt professionella genombrott kommer att rädda oss, jag måste bevisa det för Pierre. Jag kommer igen att bli den han en gång blev kär i.

När jag gick till sängen verkade Pierre sova. Jag tände inte lampan och kröp försiktigt under täcket.

"Det tog dig lång tid", sa han.

"Nu är det inte dags, Iris.

– Ja, det hade jag inte tänkt ... Däremot finns det alltid ingen tid med dig. – Jag rullade tillbaka till min halva. "Jag undrar hur vi ska lyckas få ett barn..."

Pierre reste sig och tände lampan. Han satte sig på sängkanten och lade huvudet i händerna.

"Jag vill inte inleda ett nytt argument, så jag kommer inte att svara på din kommentar. Men inser du ens vad som händer?

Han tittade på mig över axeln.

"Du gjorde det bakom min rygg, som du gjorde bakom dina föräldrars rygg, och du säger att du inte vill ha barn. Vad betyder det?

Jag satt också upp i sängen.

– Vilka är dessa kurser? Säga.

"Om du ska ta risker, gå hela vägen", sa jag avslutningsvis.

– Det låter lockande, men den här skolan kommer säkert att bli ett seriöst urval!

– Jag måste sy något, oavsett vad, och skriva varför jag vill gå in och hur jag tänker mig att jobba i modebranschen.

Han förföll till tystnad. Han borde ha vetat att jag var bestämd, så jag lade till:

"Tja, bra," han skakade på huvudet. ”Hör här, jag är trött och jag måste gå upp tidigt imorgon.

Han lade sig ner igen och släckte lampan, jag kröp ihop. Snart började Pierre snarka. Och jag hade en sömnlös natt...

- Jag har tänkt...

Han vände sig om och gick mot mig. Jag blev sittande och tittade upp på honom.

– Okej, bli modedesigner.

Jag öppnade upp ögonen och höll på att le.

Bollen gick till min planhalva. Jag gick upp:

– Visst, det passar mig. Tack.

Det var allt jag kunde pressa ut. Han suckade och tog den tomma koppen till diskbänken.

- Jag gick. Fram till kvällen.

Jag behövde inte träna de föreskrivna dagarna innan uppsägningen, och i slutet av veckan sa jag äntligen adjö till banken. Dagen efter, kände mig som en boxare redo att gå in i ringen, började jag jobba. Hon gick upp på vinden, nysade av dammet, gick till skrivmaskinen och tog av locket från den. Jag och min symaskin... Det finns samma koppling mellan oss som mellan en musiker och hans instrument. Mitt piano, min gitarr är min sångare. Dagens satsning är för hög, och jag räknade med honom. Maskinen fungerar som en klocka, så allt är i sin ordning. Mina handflator var svettiga och mitt hjärta bultade. Jag har inget utrymme för fel. Jag har redan funderat på vad jag ska sy till tävlingen. Hon skissade på en tvåfärgad, svart och turkos klänning i stil med André Courrège, med en rund krage accentuerad av sömmar, korta ärmar och en flik.

Allt är klart, foten på pedalerna, tyget i handen. Första steget: slå på maskinen. Glödlampan tändes. Andra steget: kontrollera spolen. På plats och gängad. Tredje steget: släta till tyget under nålen och sänk pressarfoten. Allt går som en klocka. Så jag börjar. Foten trycker försiktigt på pedalen, den karakteristiska knackningen av en symaskin bärs genom vinden. Händerna håller säkert den framtida klänningen och sträcker den framåt. Jag, som förtrollad, tittar på nålen, som tydligt går in och ut ur tyget och lägger perfekt jämna stygn.

När allt var klart skickade jag paketet med posten.

"Paris är inte ett passerande ljus", sa Pierre.

- Du har rätt.

Jag satt med benen i kors i soffan bredvid honom. Han var fokuserad och lyssnade noga på mig.

- När börjar lektionerna?

- En månad senare.

– Och vad tycker du om det? Vill du verkligen gå?

"Det är bara i sex månader, inte alls länge. Jag kommer tillbaka i juli. Jag hade oerhört tur att bli antagen där.

Jag bad honom återigen att släppa mig. Han gjorde en paus, tittade in i mina ögon och reste sig sedan upp.

- Var kommer du bo? Du känner ingen!

Jag ska hitta en liten studio. Han himlade med ögonen.

"Och du tror att jag kan sluta oroa mig?"

– Jag kommer varje helg. Han gick runt i vardagsrummet.

Eller så gör du inte det. Arbete, uppdrag... Huset blir tomt utan dig.

– Och man tänker på fördelarna: man kan hänga på kliniken så länge man vill, och utan risk att se mitt missnöjda ansikte på kvällen.

Han tänkte en stund och log sedan. Jag tror att jag förde ett mördande argument.

Och jag kan berätta så mycket för dig. Äntligen kommer du att veta hur bra det är när hustrun är glad och nöjd med sitt arbete.

Utan att ta blicken från mig satte han sig bredvid mig igen och kramade mig:

- Jag kommer att sakna dig.

Allt visade sig vara nästan för enkelt. Hur som helst, för bra för att vara sant.

"Och du också", svarade jag. – Men du kan komma till mig ibland, så ordnar vi romantiska parisiska kvällar och helger.

- Vi får se.

Medan vi förberedde oss för semestern rusade december förbi som en bil på banan. Jag överraskade Pierre genom att ödmjukt gå med på att hjälpa min svärmor att förbereda julmiddagen. Till hans stora glädje bjöd jag även in alla mina vänner till nyårsafton som jag själv anordnade. Pierres föräldrar och alla våra gäster märkte att jag hade visat en aldrig tidigare skådad aktivitet. Detta hindrade dem dock inte från att vara skeptiska till mitt företag: "Varför engagerar du dig i det här?" upprepade de. Jag tror att det de var mest förbryllade över var hur jag kunde skiljas från Pierre varje vecka. I alla samtal om detta ämne förblev han neutral.

Och mina föräldrar är en helt annan historia. Efter den där hemska söndagen bröt jag alla band med dem. Bröderna ringde då och då, men alla samtal slutade i skärmytslingar. De förstod inte varför jag inte kunde förlåta min pappa och mamma. De trodde att jag förstörde familjen, att allt var mitt fel. När de sa att jag inte var något annat än problem föreslog jag att de inte skulle störa sig och inte ringa igen. Men jag blev särskilt irriterad över Pierres reaktion. Han spelade rollen som kontaktperson mellan mig och min familj. Han gick med på att prata med dem igen. Jag visste säkert att de ständigt ringde tillbaka. Han var till och med redo att tacka ja till en inbjudan till en lammlår utan mig. "För att oskadliggöra atmosfären," motiverade han. "Och dessutom," tillade han med ironi, "du fick din vilja till slut ändå."

En vecka innan avresan till Paris tappade jag aptiten och fick sömnlöshet - flera gånger under natten vaknade jag plötsligt och höll mig fast vid Pierre och försökte somna om. Jag försökte sy, men inget fungerade för mig, eller rättare sagt, något formlöst visade sig, eller maskinen fastnade eller mönstret slets. Min svärmor och svärfar bestämde sig för att delta i mitt åtagande: de kom överens med ett bekant gift par, och de tog mig under förmyndarskap och hyrde en liten lägenhet för mig nära Place de la Bastille. Jag kunde inte sätta ihop saker: så fort jag försökte bestämma mig för vad jag skulle ta greps jag av panik.

Jag vågade inte be Pierre att ta ledigt en vecka och nu ångrade jag mig. Så på kvällen gjorde jag något jag aldrig gjort förut – jag gick till kliniken för att träffa honom efter jobbet. Sekreteraren behandlade mig med all respekt för en läkares fru och berättade att han hade en patient. Jag stannade i väntrummet.

- Vad gör du här? frågade han och lämnade kontoret några minuter senare.

- Jag skulle vilja se dig.

Som alltid på jobbet höll han ett visst avstånd mellan oss.

"Jag borde ha varnat dig", sa han och låste upp dörren till personalrummet. – Men ingenting, du har tur, jag är redan klar.

"Det är bra, låt oss använda ledigkvällen."

Jag sänkte ögonen.

- Något är fel?

- Inte! Jag insåg precis vad jag gett mig in på.

Han tog av sig morgonrocken och gömde journalerna på bordet i garderoben. Jag suckade tungt.

– Jag är rädd att jag inte kommer att vara på topp. Kanske har mina föräldrar rätt trots allt: sömnad är en hobby och jag har inte talangen att göra det till ett yrke.

”Titta, du ska bara dit för att ta reda på vad du är kapabel till, det är ett slags test, och om du upptäcker att du inte lyckas så byter du till något annat. Du kommer åtminstone inte att oroa dig för att missa något. I händelse av misslyckande kommer ingen att skylla på dig, det kommer jag absolut inte att göra.

Han kramade mig:

"Något annat, Iris?"

"Justa tanken att jag inte kommer att se dig varje dag skrämmer mig. Vi skildes aldrig åt. Hur kommer vi att hantera det?

Han ryckte på axlarna och klappade mig på ryggen.

– Du sa själv att det här inte är så länge, nonsens, bara ett halvår. Veckorna kommer gå fort ska du se. Åkte?

Han tog på sig sin överrock, öppnade dörren för mig och ledde mig in i labyrinten av korridorer. Jag kände att han tittade på mig. Jag ville le, skildra entusiasm, men jag tänkte bara på den förestående separationen. När vi kom fram till parkeringen tog Pierre min hand.

– Vänta, jag har glömt något, stanna här, jag kommer genast tillbaka.

Och han sprang till kliniken.

Tio minuter senare kom han tillbaka och log från öra till öra.

"Det är okej, är du redo?"

– Jag fick kämpa, men jag uppnådde mitt mål.

Jag rynkade pannan.

"Jag avbokade alla möten efter arton timmar i slutet av veckan.

- Kommer du inte ha några problem?

- Oroa dig inte.

Jag rusade till honom, han kramade mig hårt.

Avfarten till ringmotorvägen präglades av en förändring i atmosfären. Hon tjocknade kraftigt, blev tung, även om allting gick bra fram till denna punkt. Pierre tystnade till slut när han letade efter en parkeringsplats på gatan där jag skulle bo. När vi kom in i min studio slutade jag också försöka hålla igång konversationen. Han lade sina resväskor på sängen och gick snabbt runt i rummet. Han tittade ut genom fönstret, kollade låset på ytterdörren, stack in huvudet i badrummet, slog på de elektriska brännarna i pentryt, öppnade kylskåpet och nosade...

- Det är okej, Pierre!

- Jag förstår. Kommer du packa upp dina resväskor?

– Jag ska reda ut det efter din avresa, trots allt, någon form av sysselsättning, jag är rädd att det blir svårt för mig att sova.

Jag gick närmare honom och la mitt huvud på hans bröst.

Låt oss äta middag innan du går.

Efter att ha grävt i tallriken lade jag den åt sidan - en bit gick inte ner i halsen på mig. Pierre gjorde samma sak. Han beställde kaffe, bad om notan och fördjupade sig i kontemplation av gatan. Jag var tyst – jag visste att om jag öppnar munnen kommer jag att bryta mig loss.

"Vad konstiga vi är här," sa han utan att titta på mig.

Jag tog tag i hans hand och han vände sig mot mig.

- Jag måste gå ... jag måste gå tillbaka ...

När vi kom till huset kramade han mig.

- Var försiktig på vägen!

"Åh, jag gillar inte att du lämnas ensam.

– Vad kan hända mig?

"Kör på en mobbare, någon form av olycka... Var försiktig, snälla."

- Lova. Jag höjde huvudet. "Men det gäller dig också. Hoppa inte på jobbet under förevändning att jag inte är i närheten och att det inte finns någon som tjatar på dig.

Han tog mitt ansikte i sina händer och borstade bort mitt hår från min panna.

– Du vet, jag stödde inte din idé så mycket, men jag vill att du ska veta: Jag är stolt över dig, det kan du vara säker på.

Till slut blev jag intresserad av honom.

- Håll mig nära.

Vi stod länge, oförmögna att bryta oss loss från varandra. Jag kysste hans kinder, läppar och gav slutligen utlopp för tårarna. Pierre torkade mitt våta ansikte och rörde sakta vid mina läppar. Hans kyss blev djupare och sedan drog han sig försiktigt undan.

- Jag älskar dig.

Jag har inte hört det här på månader.

- Jag älskar dig också.

Den sista kyssen - och han släppte mig.

- Gå nu.

Jag ringer dig imorgon så snart jag kan.

Jag öppnade dörren, Pierre vände sig om och gick därifrån. Efter några steg stannade han, tittade på mig, log och visade med handen att jag skulle komma in i huset. Jag lydde. När jag gick över uteplatsen till min trappa trodde jag att det var första gången han hade återvänt till vårt tomma hus utan mig. Men kanske kommer denna avsked att föra oss närmare, återuppliva den tynande elden?

Jag vred om nyckeln i min studiodörr två gånger, satte mig på sängen och såg mig omkring. Vid trettioett måste jag vänja mig vid en studentlägenhet. Och jag hoppades verkligen att jag på helgerna inte skulle känna att jag kom till mina föräldrars hus bara för att tvätta mina kläder. Från och med nu, på vardagar, kommer min livsmiljö vara begränsad till tjugo kvadratmeter. Jag kan inte säga att rummet var smutsigt eller illa, allt var rent och snyggt. I alla fall vad riktigt kräsen, om jag fick detta boende gratis. Nästan för första gången i mitt liv ångrade jag att jag inte hade en TV. Vanligtvis tittar jag aldrig på det, men nu tänkte jag att han på ensamma kvällar kunde göra mig sällskap. Satte jag inte för många förhoppningar på den här träningen, syndade jag inte med en överdriven tro på mina förmågor?